Wenn ich jetzt in diesem Moment nicht schreiben könnte – ich bin so ungeheuer wütend.

Kaum bin ich aus diesem Bauch gekrochen, da will ich schreien, vor Wut um mich schlagen, alles kaputt hauen, ein rabiater Säugling, und alle würden mich für verrückt erklären. Sicher verrückt – ich bin total verrückt, und alles macht mich noch viel verrückter, und wäre ich jetzt nicht da – nichts um alles in der Welt würde mich hier halten – nichts.

Ich aber liege hier. In meinen Beinen juckt es.Wie gerne würde ich weglaufen. All meine Nerven zucken innerlich. Eine ruhelose Angespanntheit, und meine Augen weinen, ohne Wasser zu lassen, ohne das Gesicht zu verziehen, bin ich traurig, all meine Wut in mich reinfressend – denn nichts – nichts will mich. Nichts will mich hören. Nichts will mich sehen. Nichts will mich. Und ich? Ich will mich auch nicht. Jedenfalls nicht so. Ich kann ja nichts. Alles aber will können – aber ich kann nichts.

Alles was ich kann, ist schrei-                    ben – aber was nützt das.

Ich schrei –                                             be

also und ich schrei –                                    be.

Müde. Wenn ich nur endlich schlafen könnte. Schlafen – nur schlafen und nichts sonst. Nur noch schlafen. Alles andere – ich weiß nicht – ich weiß nichts – ich weiß gar nichts – bin nichts – will – – –

Ich werde Fernsehn gucken.

Du sollst dir kein Bild machen

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© 2002 Jutta Riedel-Henck